降兵，看着那些瘫坐在尸堆里等死的残兵。
“统军！”
亲兵侍卫头领浑身是血，跌跌撞撞地冲到仁多保忠身侧，声音嘶哑得几乎听不清。
“统军！咱们突围吧！末将拼了这条命，也要护着统军杀出去！”
仁多保忠睁开眼，看着他，沉默了一瞬。
然后摇了摇头。
“不走了。”
他的声音很轻，轻得几乎被风声吞没。
“走不了了。”
亲兵侍卫头领急了，一把抓住仁多保忠的胳膊，声音里带着哭腔：“统军！您——”
“传令。”
仁多保忠打断了他。
“让还能动的弟兄们，各自突围吧。”
“能跑一个是一个。”
他顿了顿，抬起头，望向南方那片灰蒙蒙的天际，望向那个方向。
那座他再也回不去的兴庆城。
“本统军，不走了。”
他将手中那把卷了刃的佩刀缓缓举起，刀尖指向天空。
然后，他转过身，最后看了一眼身后那片还在燃烧的战场，看了一眼那些还在拼死抵抗的士卒，看了一眼那些跪地求饶的降兵。
他收回目光，握着佩刀，大步走向那片正在涌来的宋军铁骑。
亲兵侍卫头领愣在原地，看着仁多保忠的背影，看着他那身被血水浸透的银甲，看着他手中那把卷了刃的佩刀。
然后，他咬了咬牙，也握紧了手中的刀，策马跟了上去。
“统军！末将陪您一起！”
没有人知道仁多保忠最后是怎么死的。
有人说，他是被姚古一槊刺穿了胸膛。
有人说，他是被刘法一刀劈翻了战马，摔在地上，被后面的宋军骑兵踏成了肉泥。
也有人说，他是被苗履一锏砸碎了头盔，连惨叫都没来得及发出一声便栽倒在地。
众说纷纭，莫衷一是。
可所有人都知道的是——
那一日，天都山以北的山道上，血流成河。
西夏东南线大军，全军覆没。
伤万具尸骸横七竖八地倒在原野上、倒在道旁的沟渠里、倒在密林的灌木丛中，被雨水冲刷着，被朔风吹拂着。
赤色的宋军军旗，在战场上猎猎展开，旗上的“宋”字在昏暗的天光下，像一团永不熄灭的烈火。
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