戴番号的士兵从人群里冲了出来，手里攥着一把步枪，枪口指向了正在搬箱子的几个便装年轻人，“老子在前面打了三天三夜，连口热饭都没吃上，你们这些躲在后方的狗东西倒先跑了？”
这个士兵的声音像是破了音的留声机，又高又尖，引得周围的人纷纷停下脚步看过来。更多的溃兵开始从人群里涌出来，三个、五个、七八个，他们的眼睛全是红的，有的手里还攥着刺刀。
那几个便装年轻人被吓住了。他们虽然是特务处的人，但毕竟年纪不大，面对这种场面明显慌了神。其中一个人伸手去摸腰间的枪套，但还没等他把枪掏出来，那个领头的溃兵就把步枪上了膛，咔嚓一声，枪栓的金属撞击声在嘈杂的人群里格外刺耳。
“谁他娘的敢拔枪？”溃兵的眼睛已经红得像要滴血，“老子跟日本鬼子都拼过了，还怕你们这帮狗特务？”
局面开始失控。更多的溃兵围了上来，有的已经端起了枪。那几个便装年轻人被逼到了卡车边上，脸色煞白。如果有人在这个时候开了第一枪，接下来就是一场不可收拾的火拼。
一声枪响，清脆而干脆，在所有人的头顶上方炸开。
所有人的目光都转向了声音来源的方向。
郑耀先站在卡车的侧面，右手举着那把勃朗宁手枪，枪口朝天，一缕淡蓝色的硝烟从枪口缓缓飘起。他的大衣上沾满了泥点和煤灰，藤条箱随手丢在脚边，看上去跟码头上那些灰头土脸的逃难者没什么两样，
但他的眼神不一样。
那种眼神冷得像十二月的长江水，没有愤怒，没有恐惧，甚至没有同情，只有一种极其纯粹的压迫感，像是一把开了刃的刀架在每个人的脖子上。
“枪放下。”他的声音不大，但在突然安静下来的码头上清晰得像是敲在铁轨上的锤子。
领头的溃兵愣了一下，然后把枪口转向了郑耀先：“你又是哪路的？”
郑耀先没有回答。他左手从大衣内衬里摸出了一张折叠得很整齐的纸，甩手扔了过去。纸在空中打了个旋，飘落在溃兵的脚边。
溃兵弯腰捡起来看了一眼，脸色瞬间就变了。
那是戴笠亲笔签发的红头特别通行证，上面盖着复兴社特务处最高级别的火漆印，旁边还有一行小字：“持证者代行处座职权，沿途军政各级机关一律放行，违令者以抗命论处。”
溃兵的手开始发抖了。他抬头重新打量了一下面前这个灰头土脸的男人，然后慢慢地、一点一点地把枪口放了
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