一九三三年一月二十一日，布加勒斯特郊外，多姆内什蒂村。
尤金·普雷达是在凌晨四点接到线人消息的。
他住在布加勒斯特市中心的一间小公寓里，靠给本国以及欧陆各国的报社撰稿为生。
他不是共产党，也不是马尼乌的支持者。
普雷达只是想记录。他相信，真相本身就有力量。
电话打来之后线人只说了一句：“多姆内什蒂村。天一亮你就该来看看。”然后挂了。
普雷达放下电话，穿上大衣，挎上相机，走出了门。
出城的路被封锁了，普雷达开车绕了一个大圈，从西边的小路穿过去。
多姆内什蒂村到了。
普雷达把车停在村口，下了车。
村口站着两个士兵，穿着罗马尼亚军队的制服，他们臂上戴着白色的臂章，上面印着铁卫师的标志。
这是卡罗尔二世最精锐的部队，也是昨天在布加勒斯特市中心烧杀抢掠的那群人。
普雷达举起相机，想拍一张照片。一个士兵走过来，推了他一把。
“不许拍照。”
普雷达放下相机，从口袋里掏出记者证。
“你好，我是记者。我有权利——”
“你没有权利。”左边的士兵打断了他。他的脸上有一道从眉骨斜拉到下巴的伤疤，眼睛冰冷扫过。
他把普雷达的记者证拨到一边，
“国王陛下的命令，戒严期间，一切新闻报道必须经过审查。你的记者证在这里不管用。滚出去。”
普雷达的后背一阵发凉。他见过不配合的军官，但没见过这种从骨子里散发出来的、对一切非军事人员的蔑视。
普雷达后退了一步，手在口袋里攥紧了那几张钞票。硬闯不行，和士兵辩论更不行。
这些人手里有枪，而且他们不介意用枪送走视线之内的一切活物。
这时，另一个士兵走过来，他上下打量着普雷达，目光在相机上停了一下，又移到普雷达的脸上，再移到他的大衣口袋上。
“你是记者？”高个士兵问，语气比伤疤脸温和一些，
“是。我是记者。但我不是来捣乱的。”普雷达的声音带着一种恭顺。
“我只是想看看。写点东西，给国王陛下长脸。外面的人不知道罗马尼亚的情况，我得让他们知道——国王陛下在维护秩序，在清除叛国者。这是好事。”
高个士兵嘴
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