五点三十分，城市死了。
不是那种诗意的、带着落日余晖的安宁，而是一种被猛然扼住咽喉的窒息。林越站在冷库二楼的窗前，看着三公里外的城北大道——那条他每天都走的六车道主干道，此刻变成了一条瘫痪的钢铁河流。车流的尾灯连成一片绵延数里的血红光带，喇叭声隔着三公里传到这里已经变成了模糊的嗡鸣，像一头垂死巨兽的哀嚎。
手机信号在五点四十分开始断续。五点五十分彻底断了。林越最后一次刷新页面，看到的是社交平台上铺天盖地的短视频——摇晃的镜头里，有人在机场到达厅的地上抽搐，四肢反折成人类做不到的角度，周围的人还在拿手机拍，还在笑，以为是某种表演。最后一个画面定格在一张惨白的脸从地上弹起来扑向镜头，然后画面黑了。
他把手机放在窗台上。楼下传来陆寒霜的脚步声，作战靴踩在钢板楼梯上，每一步都很稳。
门被推开。陆寒霜手里拿着一个对讲机，脸上没有表情，但她的左手食指正在战术夹克的拉链上来回刮——那是她紧张时的唯一信号。
“城南的信号全部断了。三个通讯基站，一个接一个。”她把对讲机放在桌上，走到窗边和林越并肩看向远方，“刚才最后一条是城北派出所的无线电广播，自动循环播放的，让所有人不要出门、不要上街、等待进一步通知。那个播了大概四遍，现在也断了。”
“军方的反应呢？”
“没收到军方的直接通讯。但大刘在哨塔上看到了直升机。两架，从南往北飞，高度很低，不是侦察型的，是运输型。方向是市政府。”
林越点头。前世的剧本正在分秒不差地上演——军方第一时间要转移的不是平民，是行政中枢的决策层。这没有错，这是标准流程。但标准流程在病毒面前不够快。
对讲机里传来赵铭的声音，带着电流杂音，但咬字依然清楚：“林哥，正门外有动静。不是丧尸——是人。有人从国道方向跑过来了。三个人，没拿东西，应该是从车里弃车跑的。”
林越拿起对讲机：“放他们过去，不要开门，不要出声。”
“明白。”
陆寒霜看向他，眼神里带了一丝不易察觉的疑问。林越知道她在想什么——不救人？
“现在开门，后面跟过来的就不止三个了。”林越说，“天还没全黑。一旦有人看到这里亮灯、有人、有围墙，就会涌过来。天黑之前，基地不能暴露。”
陆寒霜没有说话，但没有反驳。她
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