胡崇献还站在城墙上吗？大明宫的殿门还开着吗？那些在朱雀大街卖胡饼、卖馄饨、卖糖葫芦的人，他们跑到哪里去了？他想不下去了，不是脑子不够用，是心不够用。心太小了，装不下这座城，装不下这些人，装不下这场战争。它只能装下眼前这一小堆火，和火堆旁这几个人。
火堆渐渐小了，从旺火变成余烬，从余烬变成灰烬。赵磊又加了几根柴，火又旺了起来，照亮了每一个人的脸。张振宇的脸，念安的脸，胡瑶瑶的脸，尹广湖的脸，柯尚钰的脸，李飞的脸，陈梓铭的脸，他自己的脸。每一张脸上都有疲惫，都有风尘，都有昨天留下的、还没有愈合的伤口。但每一张脸上的眼睛都是亮着的。不是火光照的，是它们自己在发光。
唐靖超把手伸进袖中，摸到了那本深蓝色的册子。册子的封面被他的体温捂热了，柔软的，光滑的。他没有拿出来，只是用手指摩挲着封面的边缘，一下，又一下。
远处传来一声狼嚎，很远的，像是从另一个世界传来的。火堆旁的没有人动，没有人睁眼。风继续吹，从北边吹来，带着更远的地方的气息——不是麦子的清香，不是泥土的潮湿，是血的味道。
唐靖超睁开眼睛，看着北方的天空。那里有一片模糊的光，不是月亮，不是星星，是火。不是一处火，是很多处火，散落在平原上，像一盘被打翻了的、还在燃烧的棋子。
他把手从袖中抽出来，握紧了横刀的刀柄。
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