后生接过饼，没吃，塞回兜里：“留着。万一回不来，路上当干粮。”
“乌鸦嘴。”老陈笑了一声，笑声闷在雾里，“老子还要回去喝黄酒。”
他抬头看天，雾太重，看不见星，也看不见岸。
“水雷布好了？”
“布好了。”后生往芦苇丛里指了指，“三颗，铁壳子，鞭炮坊弄来的火药。
有一颗引线受潮，点了两下才着。
不知道响不响。”
“响不响，听天由命。”老陈把旱烟杆别回腰里，“机枪呢？”
“就两杆土枪，一杆哑火。”后生低下头，“陈叔，对不住，家伙太寒碜……”
“寒碜也得打！”
老陈拍了拍他的肩膀，“等船进了弯道，触雷之后别急着上。
等船歪了，日军站不稳，再上。”
后生点点头，把话往后传。
十几条小船藏在芦苇丛里，船身用烂草席盖着，只露出一排桨。
船头架着土枪，船尾堆着麻绳和钩索，还有几把柴刀、铁锹。
没人说话了，风从江面上刮过来，像刀子割脸。
远处传来马达声，闷闷的，像雷滚在天边。
声音越来越近，越来越沉，震得水面泛起细密的波纹。
老陈伏低身子，手按在船舷上，骨节泛白。
“传下去，没我命令，不准擅自行动！”
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