舒荇走下台阶的时候，嘴角轻轻弯了一下。是很淡的弧度，不仔细看根本察觉不到。
他说的是“你复刻古菜”。不是“你做的那个菜”，不是“你要弄的那个东西”。他用了她的词。在他们重逢不到一天的时间里，他已经把她随口说的一句话记住了，并且在合适的语境里，精准地复用了。
两个人沿着梧桐大道往校门口走。夕阳把他们的影子拉得很长很长，在青石板路上交叠在一起。风吹过来，梧桐叶子哗啦啦地响，声音大得盖住了所有可能的尴尬和沉默。
“你接下来要做什么？”裴劭宁问。
“买莲蓬。”舒荇一边走，一边在脑子里列清单，语速比平时快了不少，“《山家清供》里写的是‘嫩房’，但没说具体几成熟。我得把不同成熟度的莲蓬都买几个，一个个试。还有鱼肉，清抄本的朱批说鳜鱼不大不小最好，但我还是想试试鲈鱼和草鱼，看看口感有什么不一样。”
她说这些的时候，眼睛亮晶晶的，手指不自觉地跟着她的思路在空气里比划。这个动作，和她在古籍库里翻书时的动作一模一样。好像她的手，永远在触摸那些看不见的食材。
裴劭宁走在她旁边，保持着半步的距离。他没有插话，也没有提任何建议。只是把头微微偏向她的方向，安静地听着。
等她说完，他才开口。
“不大不小的。”他说，“你刚才在古籍库提过一次。那条朱批是清代钱塘的一位女藏书家写的，她自己很会做菜。”
舒荇转头看他。
“我只说了一次。”
“嗯。”
一个字。意思是：你说了一次，我就记住了。
舒荇把头转回去，继续走路。梧桐叶在头顶哗啦啦地响。她的脚步没有变快，但能感觉到，脚步轻飘飘的。像踩在云上面。
快到校门口的时候，裴劭宁忽然说了一句。
“你觉得他可以吃吗？”
舒荇愣了一下，才反应过来他说的是见微——他养的那条边牧。
“见微？”她笑了，“当然可以。我上次给他做的那个狗饭，后来又改良了好几次。减了盐，加了南瓜和胡萝卜，他现在只吃南瓜版本的。”
裴劭宁的眉头极轻地动了一下。那是一种混合着无奈和好笑的表情。一个把自己的狗当室友养了好些年的人，忽然发现他的室友已经偷偷吃了别人做的饭，还吃得津津有味。
“改良了好几次。”他说。
“
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